С творчеством Александра Правикова я знакома давно, с институтских времен. Его стихи претерпевали изменения, тональность их становилась то лиричнее, то напряженней, но всегда было неизменно одно — ироничный и самоироничный флёр, игра со смыслами и структурами слов, как дань традиции русского футуризма. При всем этом у Александра Правикова абсолютно свой голос, узнаваемая интонация. За внешней простотой всегда скрывается что-то иное: стоит только заглянуть за ироничную завесу и вот он — весь экзистенциальный ужас бытия, вся правда жизни.
Яна-Мария Курмангалина
Александр Правиков, поэт, критик, переводчик. Родился в 1974 году в Москве. Стихи и переводы публиковались в журналах «Интерпоэзия», «Новая Юность», Homo Legens, Prosodia и т.п. Дипломант Волошинского конкурса в номинации журнала Prosodia (2021 г.).
Александр Правиков // А мне и страшно, и смешно
***
Блажен кто убещур от мира
И мир его не дырбулщил.
Он смотрит из окна квартиры
На допотопные хвоши.
Глядит, подобно нео-Ною,
На скум, покрывший все живое.
Какое, милые, у вас там?
Дремучее наверняка.
Не скучно вам, таким зубастым?
Не скучно, видимо, пока.
Вы дырбулщите мне в окно,
А мне и страшно, и смешно.
***
Ходили два товарища в один и тот приход —
Петров и Павлов.
Петров женился сразу же, а Павлов через год —
А как иначе.
Спасались, как положено — молитвой и постом
(благоприятным).
Петров читал Кураева, а Павлов «Русский дом»,
И оба «Лествицу».
Конечно, часто спорили с цитатами отец,
Но не до крови.
Потом Петров из города уехал — речка, лес,
Община, «Домострой».
Короче, потерялись как-то — к черту на рога
Не наездишься.
Потом еще полжизни пролетело и ага:
Столкнулись на остановке.
Ого, Гамалиилов питомец, сколько лет…
Что скажешь?
Слетал на третье небо, узрел нетварный свет?
Как дети?
Здорово, брат мой рыбарь, а где твои ключи?
Смешно, ага.
Две желтые, усталые, сутулые свечи,
Петров и Павлов.
***
Кормить животных и детей,
А по утрам, конечно,
Вопить от свежих новостей —
И внутренних, и внешних.
И тут же дать себя отвлечь:
Вот котик или мем.
И хорошо, а то бы с плеч
Башка ушла совсем.
А может, лучше, чтоб ушла?
Здоровым быть неловко.
Но нет, конечно — есть дела,
Рифмовка-тренировка.
***
Я о другом, как будто ничего
Не рухнуло, не оборвалось, не
Сменился воздух.
Я о другом, как будто. Ничего?
Поскольку продолжается весна.
Теплом и светом
До самых глаз нагруженные дни
Проходят сквозь, как тени мертвецов
Или деревьев.
Но я уже как будто изнутри
Случившегося. Был короткий шок,
Момент ожога,
А дальше все как будто заверте,
Как будто продолжается все то,
Что было раньше.
Оно и правда так, но я другой.
И старые слова звучат, как стук,
Как через вату.
***
Какие праздничные женщины,
Какая черная весна.
Сирень цветет как сумасшедшая,
Не понимая ни хрена.
Так погуляй между деревьями,
Еще немного потупи.
Слова для смерти и для времени
Не торопи, не торопи.
***
Конечно, Пушкин не умер – он там, где Джон
И Элвис, и … продолжите список сами.
Словно по Невскому, по небу ходит он,
Раскланиваясь, хохоча, сверкая глазами.
Ну может, немного умер, но сразу встал,
Как Осип и Николай и другие тоже.
Вечером на пиру все по местам,
Только лишь он один усидеть не может.
То сиганет через стол, то сбежит в окно
К этим, из Нового Света, послушать песни,
То загрустит, подумав о прошлом, но
Редко, ибо грядущее интересней.
