Некоторое время назад мы уже публиковали новеллу Ахмедхана Зирихгерана, относящуюся к махачкалинскому циклу, и вот ее главный герой возвращается. Повествование, может, слегка гиперболизировано, но зато фантасмагория тесно сплетается с жизнью, демонстрируя непарадную сторону бытия и причины, так сказать, его непарадности. Впрочем, магический реализм и есть наша реальность. Зло крутится, вертится, но в результате само себя догоняет, хватает за хвост и урча пожирает. Заморский деревянный метательный предмет всегда возвращается к бросающему.
Михаил Квадратов
.
Ахмедхан Зирихгеран родился в ауле златокузнецов Кубачи (Дагестан). По первой профессии ювелир. В данный момент сотрудник художественно-публицистического журнала «Дагестан». Член Союза Российских писателей. Публиковался в журналах «Дагестан», «Женщина Дагестана», «Кольцо А», «Зарубежные задворки», «Дарьял», «Южная звезда», «День и ночь», «Причал», «День литературы», «Гостиный Дворъ», «Сундук», «Новый Орëл + XXI век», «Страстной бульвар 10», «Москва», «Наш современник», «Лиterraтура», «НГ–Exlibris», «Формаслов» и др.
.
Ахмедхан Зирихгеран // Где эта улица, где этот дом
.
Нахохлившийся Руслан Тимурович катил по продуваемой всеми ветрами улице. Деревья угрожающе размахивали ветками, словно перебрасывая друг другу чёрные и белые пакеты, носящиеся на ветру. По асфальту перекатывались коробки, бутылки, стаканчики и прочий бытовой мусор. Редкие прохожие, спрятав головы в воротники и шарфы, быстрым шагом удалялись. Но причиной его плохого настроения был не ветер — в салоне Camry было тепло, негромко играла захватывающая лезгинка. Руслан Тимурович то и дело характерно двигал плечами, словно хотел пуститься в пляс.
— Где же эта улица? — бросив руль, он принялся тыкать пальцем в экран навигатора, пытаясь найти адрес, где жила его новая пассия.
— Кр-жи-жа-но-в, тьфу, сука, что за жижа, — ругнулся он, ещё раз перечитав название в присланном ею сообщении.
Так и не сумев разобраться в навигаторе, Руслан Тимурович принялся вокруг искать табличку с названием улицы. Но её нигде не было видно, да и номера были далеко не на каждом доме. Наконец ему повезло: на одном из домов она нашлась — старая и ржавая.
— Жижа! Ну блин! — радостный, он поддал газку в поисках искомого 75-го дома, по неосторожности чуть не въехав в грузовую Газель на перекрёстке. Весь район представлял из себя малоэтажную частную застройку с узкими улицами. Смачно выругавшись на удаляющийся грузовичок, Руслан Тимурович помчал дальше.
— Как ты хоть выговариваешь это название? — мурлыкал Руслан Тимурович, по-хозяйски обнимая худенькую черноволосую Патюлю, свою подчинённую.
— А ты не выговаривай, забудь, — шептала Патюля ему на ушко. — Ты моё имя выговаривай: Па-тю-ля.
— Я тебя щас всю выговор-р-рю, — Руслан Тимурович жадно укусил губами губы Патюли, крепко прижимая её к своему грузному телу.
Новая должность, на которую недавно перевели Руслана Тимуровича, была ему не по душе, но зато была по карману. Задерживаться на ней долго он не собирался, вот только сумма, необходимая для перехода на более значимое место, пока была далека от необходимых значений. Радовало только то, что в подчинении у него было много молоденьких девушек, и вот Патюля оказалась не прочь прокатиться с ним на его чёрной Camry и покурить кальян в ресторане. Он, в свою очередь, на подарки не скупился и уже успел повысить в должности. Последние дни на работу он ходил только из-за неё. Впрочем, в это утро они приехали на работу вместе.
Перед кабинетом с целой папкой документов его ждал заместитель, тщедушный очкарик в дешёвой рубашке и мятых брюках.
«Опять подписывать?» — гримаса неудовольствия пробежала по лицу Руслана Тимуровича.
— Доброго утра, Руслан Тимурович, — заулыбался заместитель, — да, вот акты на подпись.
— Идём, — не ответив на приветствие, он прошёл в кабинет и с наслаждением уселся в кресло. Его он тщательно выбирал несколько дней, понимая, что иногда придётся проводить какое-то время на работе.
— Тут всё готово, только подписать осталось, — засуетился заместитель.
— Что готово? Где готово? — Руслан Тимурович принялся нервно перелистывать документы. — Справки не хватает. Постановление где?
— Справки? Справки мы теперь не имеем права требовать, сами должны запрашивать, а постановление вот, — торопливо объяснил заместитель, подавая Руслану Тимуровичу документ.
— Как не имеем?! — повысил тон Руслан Тимурович.
— Так, цифровизация теперь, — рука заместителя застыла в воздухе.
— Ничего не знаю, ци, не ци, а пока не отожмутся, ничего не подпишу, — Руслан Тимурович оттолкнул бумаги прочь, — я что, бесплатно тут сижу? Придумай им ещё одну справку, которую нигде не дают. Пусть побегают, а потом намекни, что, мол, вопрос решаем. Намекнуть можно и сразу, всему тебя учить надо?
— Понял, Руслан Тимурович, понял, — заместитель быстро собрал разворошенные документы и исчез за дверью.
«Как с таким замом бабки собрать! Эх, сюда бы моего прошлого зама, голова был пацан!» — Руслан Тимурович в сердцах чуть не ударил кулаком по столу, но, сдержавшись, подпёр рукой щёку. Чтобы успокоить нервы, он в ожидании заместителя принялся просматривать ленты соцсетей, да так увлёкся этим делом, что не заметил, как время подошло к полудню. Заместитель так и не появился.
«Надо ему план установить, если не выполнит, штрафовать», — с недоброй усмешкой на губах Руслан Тимурович ходил из стороны в сторону. Он несколько раз порывался сам отправиться к заму, но сдержал себя, вспомнив о субординации.
«Где эта Патюля ходит, с утра ни разу не зашла и не написала?» — его взгляд упал на телефон. С недавних пор у неё был отдельный просторный кабинет, откуда он выселил других работниц. Сначала он хотел сделать её своей секретаршей, но Патюля была категорически против, с её аргументами он вынужден был согласиться, фактически это было понижение. Да и уволить имеющуюся секретаршу было бы сложно, она была родственница влиятельного чиновника и дожидалась на этом месте хорошей должности, редко появляясь на работе.
«Вот когда её заберут отсюда, я возьму себе секретаршу, смазливенькую такую. Как раз к тому времени Патюля надоест», — планировал Руслан Тимурович, размашистым шагом направляясь в её кабинет.
— Пирриф, пирриф! — воскликнул он, с размаху открывая дверь. — Патюшок, пошли обедать, перерыв уже, а там дальше и продолжение будет, у меня.
— Русик, сладкий, какое продолжение, я ещё не закончила, — всплеснула руками Патюля.
— Кончишь, обещаю, обязательно кончишь, — Руслан Тимурович обогнул рабочий стол и обнял Патюлю сзади, запуская руки ей под блузку.
— Русик, Русланчик, ну зайдёт же кто-нибудь, — Патюля принялась игриво вертеть бюстом, словно желая сбросить прилипчивые ладони.
— Я им зайду, — наигранно строго промурлыкал он.
— Сейчас, сейчас, дай хоть я файл сохраню, — Патюля суетливо принялась двигать мышкой.
— Что там у тебя хоть? — Руслан Тимурович взглянул в монитор. — Я тебе этот кабинет освободил для этой фигни, что ли? Пусть лохушки пашут, сейчас сюда мебель закупим, диванчик, все дела. Потом заместителем тебя сделаю, вместо этого шпендика, ух, сл-л-ладкая.
— Да тут вот переименование улицы оформляю, — Патюля поочерёдно закрыла документы и выключила монитор. — Маршака на Магомедова меняем.
— Правильно, правильно, марш нафиг этого Маршака. Сколько взяли? — Руслан Тимурович, перегнувшись, внимательно посмотрел в лицо Патюли.
— Что взяли? — удивилась Патюля.
— Дурочку не валяй, сколько?! — в голосе Руслана Тимуровича заиграли стальные нотки.
— Что «сколько»? — переспросила Патюля.
— Сколько с этого Магомедова взяли, отвечай!? — Руслан Тимурович сжал ладонями плечи Патюли.
— Вот ты можешь, Русик, он же умер давно. Академик был и что-то там ещё. Мы давно оформляем, там много кто просил назвать, ну он жил на этой улице, и всё такое, — защебетала Патюля.
— Короче! — Руслан Тимурович отпустил плечи Патюли. — Ничего не оформляй, я сам с этим разберусь. Лучше подбери сюда диванчик помягче.
— Может, не надо, Русик, девочки меня ненавидеть будут, — нахмурилась Патюля.
— Я всё сказал, жду в машине, — Руслан Тимурович быстрым шагом вышел из кабинета.
«Магомедов, академик, ха! Тоже мне. У нас тут Магомедовых как грязи. Я тоже Магомедов, и чё? На халяву улицу захотел», — размышлял Руслан Тимурович, пританцовывая на ходу. Улыбка, которую он не мог сдержать, свидетельствовала о превосходном настроении. И причиной тому был не только предстоящий обед и последующий вечер с Патюлей, цокот каблучков которой уже слышался позади.
Весь вечер Руслан Тимурович то и дело выспрашивал у Патюли — как часто их контора оформляла переименования улиц и что для этого требовалось. Она, конечно, удивлялась его неосведомлённости, на что Руслан Тимурович жадно целовал её, отговариваясь тем, что просто хочет из её уст принимать не только поцелуи, но и слышать о её успехах.
Утром, едва зайдя к себе в кабинет, Руслан Тимурович вызвал к себе заместителя.
— Я намекнул им про благодарность и справку придумал, они ругались и ушли, — виноватым тоном начал заместитель.
— Ничего, приползут ещё, — отмахнулся Руслан Тимурович. — Ты лучше скажи, сколько ты берёшь за пе-ре-и-ме-но-ва-ние улицы, тьфу, какое слово странное.
— Нисколько, — опешил заместитель, — там за заслуги, академики, писатели, поэты. Обращения пишут…
— Ты! Что ты мне лапшу на уши вешаешь?! — ударил кулаком по столу Руслан Тимурович. — Три ляма за улицу! Академик-шмякадемик мне роли не играет. Кто такие эти академики? Какая от них польза? Я у них помидор не могу купить, забор они тоже не покрасят. Всё! Свободен!
— Хор-р-рошо, — заместитель попятился к двери.
— Кроме этого академика кто-то ещё есть с этими улицами? — Руслан Тимурович решил не употреблять сложное для себя слово.
— Я принесу, там в отделе лежат, — заместитель скрылся за дверью.
Заместитель вернулся через полчаса с увесистой стопкой папок, которые Руслан Тимурович сразу же рассортировал на платежеспособных и нищих.
— Нищих сразу футболь, дверь им не открывай, зачем на них время терять, — принялся он поучать заместителя.
— Ну как я узнаю, кто беден, а кто богат, — взмолился заместитель.
— Ты эти бэден-богат оставь да. Вот, например, — Руслан Тимурович раскрыл одну из папок, — смотри, министром был, заммэра был, управлением заправлял. Чёткий мужик, борец, кандидат в мастера спорта, откат у него всего десять процентов был. У его детей бабок вагон, а ты его тормозишь.
— Приходили они, кричали, но там оснований нет, — начал было заместитель.
— Зато бабки есть! — рявкнул Руслан Тимурович. — Тебе что, бабки не нужны?
— Н-нужны, — закивал заместитель, да так, что очки едва не слетели с лица.
— На вот, созвонись со всеми из этих папок, — Руслан Тимурович бросил на стол перед заместителем выбранные папки. — Озвучь сумму и оформляй по факту оплаты.
— М-магомед М-магомедов и Магомед Магомедов, другой Магомешапи Магомедов, они все хотят улицы в одном районе. Путаница будет, — попытался возразить заместитель, едва приоткрыв некоторые из папок.
— Я вижу, ты в курсах, кто там есть кто, и сознательно не давал ход делам уважаемых людей! — Руслан Тимурович побагровел от гнева. — Я могу и сообщить всем этим уважаемым людям, кто дела тормозит и академиков нищих пропихивает! Там борцы и каратисты через раз, думаю, несладко тебе будет.
— Хорошо, хорошо, — побледневший и испуганный заместитель выбежал из кабинета. Руслан Тимурович же, насвистывая полюбившуюся мелодию, отправился к Патюле.
Прошло совсем немного времени, и система была налажена. Улицы одна за другой обретали новые названия. На каждый дом прибивали новые таблички, которые штамповала фирма двоюродного брата Руслана Тимуровича. Сумма, необходимая для перехода на более престижную должность, пополнялась. Две улицы облюбовал для своих предков и сам Руслан Тимурович, назвав их в честь своего отца и деда. Обоснованием занимался уже поднаторевший в этих делах заместитель, который получал за каждую улицу свои десять процентов. Руслан Тимурович понимал, что заместителя не стоит обижать, мало ли что. Ставить Патюлю своим заместителем он тоже не торопился, да и она не напоминала. Вскоре целый квартал, где жил Руслан Тимурович, состоял из сплошных Магомедовых.
— А почему на всех аншлагах только «ул. Магомедова» написано, без имён? — заместитель вертел в руках стопку свежих табличек.
— Каких шлангах? — нахмурился Руслан Тимурович.
— Ну, эти таблички официально называются аншлаги, — пояснил заместитель.
— Нормально разговаривай да, — хмыкнул Руслан Тимурович, — а чего ещё писать? Магомедовы же улицы все.
— Путаница будет, где Магомедшапи Магомедова, а где Магомеда Магомедова и других Магомедовых, — очки заместителя запотели.
— Кому надо, тот свою хату и ночью найдёт, — отрезал Руслан Тимурович и демонстративно отвернулся. Заместитель, несколько секунд помолчав, пошёл прочь. А Руслан Тимурович, усевшись в свою наполированную Camry, покатил вдоль улицы Магомедова и свернул на улицу Магомедова.
«Какая чёткая схема, Патюлину жижу тоже переименую, клиента только надо найти. Непрестижная улица», — радовался Руслан Тимурович, опустошая очередной бокал вина. Он и Патюля уютно расположились за столиком ресторана, стол был накрыт до краёв. Причина для хорошего настроения была веская — наконец-то накопилась нужная сумма, которую он даже сложил в рюкзачок для удобства. Оставалось только договориться о переходе на желаемый пост.
— Какой ты умный, так придумал хорошо, — Патюля глядела на него с восхищением. — А что будем делать, когда улицы закончатся?
— Кусковать буду, — ответил Руслан Тимурович, аппетитно вгрызаясь в хорошо прожаренный шашлык.
— Это как? — удивилась Патюля.
— От угла до угла одна улица, дальше другая. Хватит всем по кварталу! А потом номера продавать буду, — не без гордости поведал он.
— Ничего не понимаю, какие номера?
— Ну вот хочет чел красивый номер дома, ну как с номерами телефонов и машин, понимаешь?
— Ага, — кивнула Патюля.
— Вот я за пол-ляма и поменяю 13-й номер на 888-й, — Руслан Тимурович небрежно бросил обглоданную кость на стол. — А его соседу — 1977-й, например, по году рождения.
— Но ведь номера должны по порядку идти, чётные и нечётные, — в глазах Патюли промелькнула тревога.
— Чё за чётки? Не грузи меня, Патиматик, твою матик, вина будешь?
— Буду, сладкий, сладкого, — Патя с готовностью пододвинула бокал.
Вечер продолжился дома, куда он привёз Патюлю на своей Camry, несмотря на её страхи и протесты.
— В аварию попадём, тише езжай, — переживала она. — Ты же выпил много.
— Не боись! Скоро мерс возьму, ваще летать будем! — кричал Руслан Тимурович, входя в очередной поворот под колёсный визг.
К их счастью, дороги в этот полуночный час были практически пусты, полицейские наряды на пути им тоже не попались. Вскоре он, покраснев от напряжения, на руках занёс Патюлю в спальню и принялся стаскивать с неё недавно подаренное платье.
— Русланчик, ты пьяный, поэтому такой романтичный, да? — хихикала она, игриво отталкивая его руки.
— Я высокогр-р-радусный, — рычал Руслан Тимурович.
— Какой ты, прям лев, впервые на руках меня понёс, — Патюля подставляла свои ладошки аккурат под готовые целовать всё на своём пути губы Руслана Тимуровича.
— Да я лев! Лееех-х-р-о-оо, — Руслан Тимурович вдруг вновь покраснел, замер и в следующее мгновение начал оседать на пол.
— Рус, Русланчик, что с тобой?! — взвизгнула Патюля.
Он ничего не ответил, продолжая хрипеть, но всё тише и тише. Попытавшись привести его чувство энергичным потряхиванием и воплями, Патюля, поняв, что крики не помогают, принялась искать телефон. Заходясь в истеричном плаче, она долго не могла найти его в сумочке и обнаружила, лишь вытряхнув её трясущимися руками на затихшего Руслана Тимуровича.
— Аллё, аллё, это скорая? — закричала она, едва услышав ответ на звонок.
— Скорая, слушаю, — послышался в трубке равнодушный голос.
— Скорее, скорее, вы же скорая, тут вот, хрипит он, молчит, ну это. Красный весь, синий! — Патюля не могла ничего толком объяснить.
— Адрес скажите свой, — всё так же равнодушно продолжил голос.
— Магомедова, 30, — адрес Руслана Тимуровича Патюля запомнила хорошо.
— Какого Магомедова? — уточнил голос.
— Магомеда Магомедова! — это Патюля помнила точно, так как не раз слышала, что Руслан Тимурович назвал свою улицу в честь своего деда.
— Ожидайте, вам позвонят. По какому номеру вам звонить?
Продиктовав свой номер, обессиленная Патюля сползла на пол, телефон выскользнул из рук. В какой-то момент она оказалась лицом к лицу с посиневшим Русланом Тимуровичем. Взвизгнув, она отпрянула, увидев, что тот открыл глаза.
— Плохо мне, — еле слышно прохрипел он. — Вызови врача.
— Уже, уже, уже, милый, — Патюля принялась зацеловывать застывшее лицо Руслана Тимуровича.
— Сука, отравила, как только сумму набрал, — Руслан Тимурович злобно сверкнул глазами. — Рюкзак, рюкзак, рю…
Не обращая внимания на слова, Патюля затащила Руслана Тимуровича на диван, расстегнула рубашку и попыталась сделать массаж сердца. Зачем она это делала, ей самой было неизвестно — она неоднократно видела подобное в кино. Наконец зазвонил телефон.
— Вы приехали, да? — облегчённо выдохнула Патюля.
— Да, мы на улице Магомеда Магомедова, 30, выходите.
— Иду, бегу.
Патюля, кое-как натянув на себя платье, бегом выскочила на улицу. Никакой машины скорой помощи нигде не наблюдалось. Дрожащими руками набрав номер, с которого ей звонили, она закричала в трубку:
— Где вы, где же вы, я вышла, вас нет?!
— Мы на улице Магомеда Магомедова, как вы и сказали, но вас не видим.
— А на какой из Магомедовых вы находитесь? — Патюля похолодела от ужаса.
— Какие-то идиоты завешали весь район одинаковыми табличками, в навигаторе тоже десять улиц с этим названием, везде одни Магомедовы. Может, вы знаете настоящее, старое название улицы?
— Нет, не знаю, — по щекам Патюли потекли слёзы.
— Как же нам вас найти? Какая улица у вас там рядом?
— Магомеда Магомедова, — еле слышно прошептала Патюля и в следующее мгновение зарыдала в голос.
— Успокойтесь, пожалуйста, мы будем ездить по всем этим улицам и так найдём вас, стойте, пожалуйста, на улице.
— Хорошо, я посижу, — ноги уже не держали Патюлю, она безвольно опустилась на асфальт.
Машина скорой помощи подъехала к почти уснувшей, замёрзшей Патюле уже под утро. Врачи, констатировав смерть Руслана Тимуровича, принялись грузить тело в машину. Подумав, что в морге может понадобиться паспорт, Патюля поднялась в кабинет, где споткнулась о плотно набитый купюрами рюкзачок.
— Сам сука, — улыбнулась Патюля, набрасывая на плечи лямки рюкзачка.
.
