Стихи Белки Браун слоисты, разноплановы, каждый слой хорош по-своему, это «маршрут / С яйлы на яйлу», экспедиция с одного плато на другое, с одного пласта на более глубокий, так устроена и жизнь, сначала детство и еще немного времени после него, каждому отмерено разное. Жизнь тащит с одного плоскогорья на другое, заведёт, поблуждаешь, а там, гляди — и сорвался. Или не в этот раз. «Всех угощал дядюшка Рейнис. / У нас впереди было по два чебурека / И целая жизнь». От рождения до смерти, потом, несомненно, встретятся какие-то точки бифуркации «Вот триаж. / Это место развеса, / Где ты взвешен и найден», оттуда то ли вперед, то ли уже нет. А может это умер не ты, а почти ты. «Я умер в этот вторник, Дедра. / Теперь поля работ непаханы / Так и останутся для ветра. / А ты приедешь ведь на похороны?» Ну, все по очереди, не торопитесь, редко вместе, о таком счастье только в романах. «Не мысль о смерти, но её саму / То придвигали, то отодвигали — / Котёночком / И раем без конца / На ромбиконесущем одеяле».
Михаил Квадратов

Белка Браун, имя при рождении — Дарья Баранова. Родилась в 1977 г. в Ленинграде, окончила геологический факультет МГУ и две массажные школы, в Коста-Рике и в Канаде. Палеонтолог, кандидат наук, массажист. Живёт в Альберте (Канада). Автор четырёх поэтических книг: «Буду тебе смешной» (2010), «Мамонт удаляется» (2014), «Сжимая Cardium costatum» (2019) и «На пазорях матка дурит» (2021), а также ряда разных публикаций, бумажных и онлайн, как научных, так и легкомысленных. В 2015 году — лауреат литературной премии издательства Franc-Tireur USA «Серебряная пуля».
В подборке — стихи из готовящейся к изданию в России пятой книги Белки Браун «Остров для монстров» (совместно с Антоном Аксюком).

 


Белка Браун // Я умер в этот вторник, Дедра

 

***

Хороший ножик, кстати:
Падает отважно,
Вонзается отвесно.
В сырую землю ножичек
С чавканьем впивается.
Нарежем себе владений
Причудливой формы.
Имений
Размером с торта куски.
Графские развалины.
Прости, что попала тебе по ноге, прости,
Не идёт больше?
Шухер, тёмкина мать.
Оп!
Дрожит серая рукоять.
«1 р 30 коп»,
А больше не разобрать.

 

***

Ты позвонил и говоришь:
— Проснись и пой, о крот, о мышь,
Ты собрала летяг коллег?
Сегодня день библиотек!

Ты позвонил и говоришь,
Что я опять глазастее,
И говоришь, и говоришь,
А я молчу от счастья.

— Вчера облака были перистые,
Расхлёстанные. Что-то таинственное
Было во всём закате.
Предвкушение чуда.
Я как раз входила на мост.
А у реки теченье стало воинственное.
И краснокрылый чёрный дрозд
Качал с братвой своей рогоз.

— А вот акация, малыш.
Стручки, дудеть — вот это всё.
А вот твоё запястье.
Банальная акация,
И ты при ней стоишь,
А столько счастья,
Столько счастья,
Столько, столько счастья.

 

***

Был очень жаркий маршрут
С яйлы на яйлу.
Дима был очень полный,
Он всю дорогу шептал:
— Сегодня я точно умру.
Мы обливались потом.
Кайло, рюкзаки с образцами,
Лопата, друг молоток.
Капли падали на полевой дневник,
Замусоренный меловыми ежами:
Тик-ток.
М.Г. скакал как горный олень,
Его икры мелькали выше наших пушистых бровей ещё детских.
Ему было за шестьдесят.
Он был неподражаем и вдохновен.
Потом был привал, я сидела на дереве.
— Даша, не повредите Ваши выдающиеся ноги,
Сказал преподаватель А.Р.,
Которого все, любя, называли просто «дядюшка Рейнис».
Потом вниз.
В долину.
Мы пришли в чайхану,
Мы расселись,
Вернее сказать, растеклись.
Всех угощал дядюшка Рейнис.
У нас впереди было по два чебурека
И целая жизнь.

 

***

В болоте кто-то выловил аккорд.
Сурепка золотила лес и пустошь.
Стоял второй ковидный круглогод.
Ты говорил, дух обнимает сущность.
Под потолком полынь и череда
Спасением от мук, от мух и огра.
У нас была какая-то еда —
Картошка, что ли. Выделялась охра
На озера краю. Сидела выпь,
Рассматривая выпьими своими
Двух нас, ещё решающих побыть:
Ты для меня, и я тебя во имя.
Ты подходил к сиротскому окну,
Где между рам продукты увядали.
Не мысль о смерти, но её саму
То придвигали, то отодвигали —
Котёночком
И раем без конца
На ромбиконесущем одеяле.

 

***

Не воспеть ли мне дождь, приходящий в то время, когда уменьшается день?
Этот дождь, побеждающий смог, выше всяческих влажных похвал.
Если в госпиталь входишь, тряпицу на входе надень,
Я уже от тряпицы отвык и в тряпице я сразу устал.
Вот триаж.
Это место развеса,
Где ты взвешен и найден
Не настолько больным,
Чтобы думать о встрече с врачом.
Ты оставлен под лампой, раскрашенной в облако.
(Вам должно повезти.
Но вообще не питайте.)
Если острая боль — по шкале это больше семи —
То, поверь, эта острая боль
И есть ключ, но тебе он без надобности.
Налегай на
Фейсбучную ленту,
Она хороша,
Это — пёстрая лента.
И когда повезёт,
И ты в облачности
Снова будешь реальной,
Мёртвый с капельницей
Подойдёт.
— Закурить?
— Внутривенно!..
Он из ракового,
Там все курят,
И смерть ох*енна.

 

***

Я вижу сверкание чертополоха
И для октября это вовсе неплохо.
Смотрю, как из радуги выехал поезд
И как из полыни подвыглянул полоз.
Нашли ктенофору в девоне Канады,
Они, ктенофоры, не очень богаты.
Смотрю, как в обоях обнял монстр монстра,
И думаю: как это просто у монстров!
Вот мне бы в обои,
Обнять дорогое,
И остров для монстров
Расширится вдвое.

 

***

Я умер в этот вторник, Дедра.
Теперь поля работ непаханы
Так и останутся для ветра.
А ты приедешь ведь на похороны?

Ведь постоишь в одеждах траурных
В тепле окраинного морга
Среди других друзей подавленных?
Трудам танатокосметолога

Надо отдать, конечно, должное:
Я с пудрой лучше, чем без пудры.
Когда прощались у таможни,
А там прощание плохое,
Была ты милою такою.
Я б полежал ещё с тобою
Без формалиновой турунды
За похудевшею щекою.

Шептал тебе такое избранное
Из вообще произнесённого.
Мы самое, запомни, самое.
Теперь хочу тех самых проводов.
Посмотришь в небо, занесённое
Каким-то мусором из воронов
(Глаза опухшие, опухшие)
И вспомнишь роботов Старбаксина,
Когда они в отеле Нукшии
Спросили, есть ли восемнадцать нам.

 

Редактор Михаил Квадратов – поэт, прозаик. Родился в 1962 году в городе Сарапуле (УАССР). В 1985 году закончил Московский инженерно-физический институт. Кандидат физико-математических наук. Проживает в Москве. Публиковался в журналах «Знамя», «Волга», «Новый Берег», «Новый мир», «Homo Legens». Автор поэтических книг «делирий» (2004), «Землепользование» (2006), «Тени брошенных вещей» (2016). Победитель поэтической премии «Живая вода» (2008). Финалист Григорьевской поэтической премии (2012). Автор романа «Гномья яма» (2013). Рукопись сборника рассказов «Синдром Линнея» номинирована на премию «Национальный бестселлер» (2018).