Мне было плохо, и я стала рисовать. Сначала это были абстрактные картинки без существ. Потом #типатерапия превратилась в #ликибазилики. Я пробовала рисовать красками и сангиной, но свободнее всего почувствовала себя в ограничениях. Один, максимум два цвета. Маркер, который нельзя стереть или закрасить, можно только продолжить. Если в жизни я боюсь совершать ошибки и это меня тормозит, то здесь этого нет. Потому что любое неровное движение, случайно поставленная точка, криво проведённая черта, являются не ошибкой, а вариантом, началом для дальнейшего движения. Я никогда не знаю заранее, что это будет, и рисунки в этом смысле похожи на стихи.
х х х
… как витражи, как лоскутные одеяла.
До меня дошло, я наконец узнала,
что это значит, линия или точка,
я не рисую — я собираю себя по кусочкам.
Так посмотришь на
часть и представишь цельность.
У всего — цена,
но не у всех есть ценность,
не обессудь, не обесцень по ходу.
Ограничь себя, чтобы понять свободу.
Потому листок и состоит из секций,
что руке легко вписать в треугольник сердце
или солнце — в круг, чтобы не вышло косо.
Извини за слог, это и есть мой космос.
Я и есть мой мир или мечты о мире,
маркером помещённые в А четыре.
х х х
население насилие
снова старая страна
небо белое и синее
снизу красная стена
сам ударился сама
снова белое и синее
называется россиею
продолжается зима
продолжается зима
продолжается
х х х
вот и чернышевского казнили
после казни дождь сильней пошёл
хорошо богатому в россии
бедному нигде не хорошо
дочитала дар а папа в зале
смотрит телевиденье в ночи
снова пропаганду показали
пап, переключи
(до чего навязчивый узорчик
и хотя мотивчик так себе
наколи мне кольщик колокольчик
чтобы звякал при ходьбе)
видео смотрела: кто ударил
одного и неба мы и флага
а ещё читала в том же даре:
как бы ложь а пишется как благо
и такое чувство
как будто всё то же самое
ничего не меняется
время
х х х
Думала, что научилась себя такую,
а всё равно стыдно перед людьми.
За лишнее слово, за недостающую запятую,
не пойми
за что.
Но пойми
меня правильно,
я могу быть лучше
(речь моего невроза),
я могу быть хуже
(ответственность не беру).
Я сама себе груз, сама для себя угроза.
Я то верю себе, то вру,
то сдаюсь совсем, лукавлю, а то ликую.
Не люблю себя никакую.
х х х
Я не того боюсь
и не держусь за связь.
Господи, я сдаюсь,
вот я уже сдалась.
Но-шпа ли с головой,
ноша ли тяжела,
можно мне жизнь другой?
Я не свою жила.
Я не хочу теперь
пробовать и терпеть,
ждать окончанья дна.
Я у себя одна.
Я не умею цель,
мне надоело быть.
Есть только кнут и цепь —
можно ещё продлить.
(Если поправишь, ок.
Правильно: ремешок.)
Время к руке ремнём
привяжем, но не вернём.
Майка Лунёвская — поэт. Победительница премии «Северная земля», фестиваля интересной поэзии «Собака Керуака», а также Всероссийского конкурса малых литературных форм. Лауреат международного арт-фестиваля «Провинция у моря». Участница Форума молодых писателей, семинаров Союза писателей Москвы, финалистка премии «Филатов-фест». Состоит в Южнорусском Союзе Писателей. Произведения публиковались в «Литературной газете», в журналах «Дети Ра», «Южное сияние», «Кольцо А», «Москва» и др. Живёт в с. 1-Берёзовка (Тамбовская область).
