Елена Жамбалова — поэт со своим голосом. Живой слог, живые эмоции вкупе с визуальными образами создают тот самый эффект присутствия, который подвластен далеко не всем. Ее стихи теплокровны. Они идут из самой жизни, восходят из повседневности. Автор подмечает каждую деталь, даже самую мелкую, незаметную обычному взгляду. Так оно и происходит, это волшебство — поднимешь камешек, очистишь от налипших травинок, оботрешь о рукав и— гляди — сияет…
Яна-Мария Курмангалина
Елена Жамбалова, поэт. Родилась в Красноярском крае, п. Балахта. В 11 лет переехала в Бурятию. Окончила филологический факультет Бурятского государственного университета. Живет в п. Эрхирик в 19 км. от г. Улан-Удэ. Замужем, четверо детей. Участник Совещания молодых писателей Урала, Сибири и Дальнего Востока в 2015 г, участник Форума молодых писателей в 2016, 2017, 2018 гг. Публиковалась в журналах «Байкал», «Знамя», «Сибирские огни», «Новая юность», «Огни Кузбасса», «Южное сияние», «Лиterraтура», «Прочтение», «Литературная газета», «Литературная Россия», «Новые известия» и др. Лауреат премии Лицей 2018 г (2 место).
Елена Жамбалова // На коне, по степи — все лето
***
У бабушки, помимо жёлтой сливы,
Росла лиловая и странная, вообще
Не сладкая, тугая как резина,
Хоть ветки прививай, хоть поливай.
И каждый вечер бабка говорила —
Мол, завтра выкорчуем, толку от нее.
Но утром подойдет, куснет и скажет:
— А иногда, в охотку, можно съесть.
***
Говорит Евдокия:
У всякого — два детства,
То, как было,
И то,
как ты это запомнил.
Летом ни дискотек мне, ни веселья.
(В классе все уже целовались)
Я баранов пасла на гурту
Все лето.
На коне, по степи,
Все лето.
В школу чёрная шла
На линейку.
До пятидесяти
я обижалась на маму.
А сегодня приснилось
Такое счастливое детство:
На коне, по степи — все лето!
На коне, по степи — все лето!..
***
Я крашу ногти
Засохшим лаком.
Я так стараюсь,
Чтоб покрасивей,
Но покрасивей
никак не выйдет.
Одна рука
Прям урод уродом.
Вторую руку
Я не стараюсь.
Вторую руку
я крашу «пофиг»,
И там где пофиг,
И там, где «фиг с ним»,
Выходит даже
Вполне красиво.
***
Не Серебряный век, чтобы плечиком ах
И мундштук перебрасывать в синих руках.
Говорить, говорить, а потом замолчать.
Что за сладкая этой печали печать.
Не Серебряный век, а вокруг серебро.
Выйдешь в сени — по стёклам сияет перо.
Выйдешь дальше, и солнце ударит в висок.
Саквояжиком мах, каблучками цок-цок.
Померещилась трепетной ланью коза.
Бей мне, солнце, в глаза.
***
Так деется ворожба. Снега заметут поляну.
И вот ты, глазами бел, встаешь посреди зимы.
Мне хочется не моргать, стать розовой и стеклянной.
Метаморфоза тел, отныне друг другу мы —
Предметы наискосок. Воронье перо и сено,
И стол, и дубовый стул, и зеркало, и стакан.
(Как плакали мы с тобой, как я на тебе висела).
Пока у меня есть ум, я складываю по слогам:
Войди в неживую вещь из долгих тупых волокон
На этом отрезке сна, где так на меня глядел.
Ходи и ходи со мной по солнцу углами окон,
Другого пространства нет, я знаю, что здесь предел.
Я выйду потом во двор, дышать или просто выйду.
И вспомню, что здесь мой дом. Плоть, клетка, молекул вязь.
Вброс-выброс живой воды, хруст пальцев, и в кашель — выдох,
Живое цветет в грязи, и я — это тоже грязь,
О жизнь моя, ты всегда качалась на полумерах.
День прожит, и нет причин цепляться за вечер дня.
Собака рычит, рычит и прыгает из вольера,
Кровавым своим теплом бросается на меня.
***
Шестого творческого дня
Отпустят, может быть, меня,
Приду на берег.
И тоже сяду у огня,
Колени, косточки, синяк.
Какой я зверик?
Качаю память из волос,
Улиткой катится вопрос
По слизи взора.
И хочется творить хаос,
Сжимая, разжимая горсть
На монотонные узоры.
