Заканчивается 2022-й год, когда, казалось бы, всё на свете уводило от литературы в иные области жизни и духа. Когда чаще, чем обычно, слышалось, что «литература не нужна», «литературное поле обессмыслило себя» и тому подобные пессимистические выклики.
В этом же году поэт и критик Марина Кудимова в интервью «Формаслову» сказала вдохновляющие слова: «…суть стихотворческого процесса состоит из трех «не»: неуправляемости, непредсказуемости и непредназначенности. Частица «не» отделяется — или окончательно остается на месте — много позже. Исходя из этого, заниматься литературой бессмысленно всегда. Но, по Маяковскому, эта «пресволочнейшая штуковина» всякий раз восстает из пепла, отряхивается и продолжается. А в трагических обстоятельствах только набирает голос — даже глухие слышат. Так будет и теперь, не сомневаюсь!».
Что лучше всего говорит о «выживаемости пресволочнейшей штуковины», как не стихи новых авторов – никак не связанные с текущей общественной повесткой (если только опосредованно – растущие из переживания драмы), которые мы не уставали разбирать на «Полёте разборов» и «Этапе роста»? И, например, тот факт, что в 2021-м я выбрал для своей подборки пятнадцать авторов, а в нынешнем году двадцать, — в каком-то смысле характерен.
Тем не менее что-то остаётся постоянным — например, моё редакторское вступительное слово, которое такое же, как и в прошлом году. Его — с незначительными изменениями — и воспроизведу.
Имена этих авторов большинству из вас ничего не скажут: вряд ли вы найдёте их в списках крупных премий, тем не менее, у многих из них уже есть публикации, а у части — признание определённого круга профессионалов. Все они стали известны мне в 2022 году (кто-то начал свой путь раньше, как Валентина Фехнер или Аля Карелина, и, скорее всего, скептически отреагирует на слово «дебютант» — но в любом случае, их локальная замеченность пришлась в основном на этот год) и сразу же обратили на себя моё внимание — стихами и ощутимым потенциалом. Многие «пришли» ко мне через паблики vk — часто замечаю, что именно такой путь знакомства с автором, изолированный от дополнительных факторов (ощущение контекста, некое доверие/недоверие к опубликовавшему изданию…), для меня наиболее удобен и приятен. Чьи-то тексты обнаружились в самотёке среди рукописей, которые я в этом году разбирал для семинаров — на Пятом фестивале в Самаре, на семинаре «Этап роста» и др.; далеко не со всеми из выбранных мной авторов я знаком лично.
В этом обзоре я намеренно отказался от комментариев, предоставив читателю сделать выбор самому; мой же выбор — субъективный и, не побоюсь сказать, вкусовой. Разумеется, невозможно предсказать, как сложится судьба каждого из упомянутых авторов: кто-то, возможно, вовсе откажется от поэзии, кто-то уже решил публиковаться для себя и небольшого круга друзей. В любом случае, если паблики этих замечательных поэтов пополнятся хоть несколькими заинтересованными подписчиками — и кто-то пожелает читать их регулярно — я буду считать задачу этого материала выполненной.
Валентина Фехнер
***
В троллейбусном чаду как различить
перспективу грядущей обстановки,
в объемах ее отсутствия,
где в свежевыжатой школьной форме,
под взрывом троллейбуса в Москве в июле девяносто шестого,
мы все еще ехали в парк аттракционов, пока нас катали
в комнате ужасов скорой, и скелеты медбратьев содрогались
от количества крови, смотрели в кривые зеркала наших глаз,
но совсем не смеялись, наверное, видели себя —
героями, спасителями, мертвецами,
любимый троллейбус номер два доезжает от
Калининского рынка до парка Щербакова за шесть минут и одну секунду,
медики говорят это максимальное время,
чтобы реанимировать человека, столько мозг способен
жить в условиях нехватки кислорода,
за какое время мы осознали, что для того, чтобы выжить
нужно все забыть, и сесть на аттракцион нашего троллейбуса,
как на американские горки, чтобы задохнуться от ужаса
самосознания в обилии информации
На заднем сидении после людей проступают могилы
и очертания взрывов домов
в сентябре девяносто девятого, где уже третьеклассница
Маша Мартынова вымаливает трамвай, чтобы ехать до дома
на десять минут дольше, потому что в троллейбусе страшно, вдруг взорвут,
она представляет, что трамвай, это ковчег на взрывчатых колесах,
по новостям передали, что в этом году люди затопят друг друга кровью,
она представляет их океан за окном уже мертвым,
и люди выплывают из-под развален мирного сна,
спокойного господства, пустых институций,
первоначально накопленного капитала
Когда взорвали второй дом, она представила себя кораблем,
как будто бы поднимается на палубу лба, натягивает тросы мыслей,
собирает волосы матросов в боевую готовность,
поднимает якорь украденного детства и боится засыпать,
чтобы не оказаться под обломками бессознательного,
терроризирует готовность консьержа ко сну,
гадает по потолку — кто выше, а кто не вышел этажом,
и выпадая из какого контекста легче выжить
Об авторе: Родилась в Донецке. Живет в Москве. Училась в Литературном институте им. А. М. Горького. Стихи публиковались в журналах «Гвидеон», «Кварта», «Формаслов», «Плавучий Мост», «Метажурнал», на портале «полутона» и других, переводились на сербский и французский. Автор книги стихотворений «Око» (М.: Стеклограф, 2021).
Степан Самарин
***
как закроешь глаза —
рая изнанка
или речи влюблённой
говорящей — поверь
говорящей — ничего я и не знаю но
говорящей — только одна я и есть у себя
у тебя а может быть может
замереть лучше
послушать как люди шуршат
вагон громыхает
в свитере нитка держится одна за другую
а может быть может —
и в сон ускользает, не досказав
— и опять комнат
вечерняя тишина
в ней слеза затаилась
и спит на губах
простой воздух
Об авторе: Родился и живёт в Москве. Публиковался в альманахе «Артикуляция», в журнале «Флаги».
Злата Яновская
***
вся жизнь навек
вдруг входит в этот миг неведомой тоскою,
и некуда идти
Иван Жданов
потерян дом и обретен,
и будущего нет, — нет, не желается свет
для моей темноты, темноты не желается для
слепяще нежданного света.
в сумерках долгих вращается это.
потерян дом, потерян дом, потерян, уведен,
как с глаз твоих я уводила горе, лето,
простые факты, сложную тоску,
и холод гор бродил по телу,
как ручка по листу.
потерян дом, давно потерян.
заплетен
наш дом в прошедшие узоры,
и в красоте невыносимой обретен,
и дом плывет во мне необъяснимой,
плывет во мне невыносимой,
венком со свечкой золотой и негасимой
по глади вод, времен, кровей…
простая мысль тишине моей приснилась,
простая тишина проснулась в этой мысли,
новая дверь приоткрылась,
звуки повисли.
Об авторе: Родилась в Иркутске. С 2018 года студентка Литературного института им. А. М. Горького. Участница фестиваля «Хомяков home». Публикации в журналах «Лиterraтура», «Прочтение», «Формаслов» и в сборнике «Слова и образы».
Анастасия Спивак
***
хаш-шуламмит груди твои смуглые яблоки глаза твои голуби
опоите меня волос ее вином удержите меня силками
ерушалаим встает с лицом твоим шуламмит шеляну
шуламмит шели
смерть сильна и она смотрит из огня
сложив руки на груди
руки ее красивы
обгорелые руки ее черны
алкаете сорвать из ее виноградников
но ворота скованы печатью брата ее с челом золотым
положи на губы молчание и смерть не заметит тебя
ибо идет она утомленной змеею на песню
качая душной тьмою волос
не смотрите что я черна ведь я красива как золотое красное вино в закатном костре
я любая любовь подбирающаяся с подбородка и вверх
как тонкий извилистый стержень ножа проникает в мягкое небо
когда сладостными поцелуями своими она выдыхает
ахава
и ты подхватываешь
ахава
золотые черные руки твои красивы когда прикасаются к вискам
когда лопается золотой город в закатной грозе
сестра груди твои смуглые яблоки крепкие целомудренные
шуламмит берет выдох пустым поцелуйным ртом
сладкое вино перетекает из круглого сосуда в сосуд
округленное пение выдоха
виноградный мой ерушалаим
яблочная моя шуламмит
ложатся на губы твои как печать
мои губы
ибо сильна как смерть любовь
ибо выдох не возвращается обрушиваясь птицами в небо
глаза твои голуби шуламмит
прикрой ладонями крылья и ложись рядом
я выдыхаю
наш сон будет полон музыки и огня
музыки и огня
ибо сильна как смерть
Об авторе: Родилась в Казахстане, в городе Костанай. Участник проекта «Живые поэты», посвященного популяризации современной поэзии. Пишет стихи на русском и (реже) на английском. Публиковалась в «Золотом томике поэзии №1» и во второй антологии проекта «Живые поэты», на портале «Прочтение», а также в местных периодических изданиях.
Богдан Хилько
Килик
Каплет каплет мягкий дождь клейкий мед
за губы за губы волокет в уголок
станешь рубль станцуешь сволочь
бестолочь масляная беличья
и распробуешь гладь опричную кондаков
и закружит хлест и заслужит клест
Или солнце помажет камни троп
по бровям перейдешь междуречье вброд
и наречешь имена близким
суглинок и прах
и порастет сорняком щека
и станет голос вязким илистым
Как же
время все разделило глазурью глины
исполин Адам и грядущие исполины
полнят полнят тихий плес
и когда иссякнут иаковы силы
останется сахар слова и соль могилы
Об авторе: Студент искусствоведческого факультета Академии художеств им. Ильи Репина. Пишет стихи с восемнадцати лет. Занимается художественным переводом. Публиковался на порталах «Прочтение», «Формаслов». Живёт в Санкт-Петербурге.
Аля Карелина
Похороны жука
Всем жукам, задохнувшимся в спичечных коробках,
всем мальчишкам вихрастым, жуков туда посадившим:
я вас вижу во снах; пощади, Ахерон-река.
Что ни ночь, то снятся похороны жука,
что ни ночь, то снятся похороны мальчишьи.
Если верить прогнозу, то завтра наступит снег —
подходящее слово долго искал ведущий.
Он, наверное, тоже видит жуков во сне.
Он, наверное, тоже; иначе бы знал, как лучше.
А наутро снег действительно наступил;
приказал долго жить ведущий и мало помнить.
Покидают жуки свои спичечные гробы,
небо давит со всех сторон белизной стопы,
мнёт подошвой нечеловечьей коробки комнат.
Я полагаю, что ангелов светлый сонм —
сквозные отверстия разнообразных форм
в шести плоскостях от пола до потолка
домика из картона, спичечного коробка.
Когда я, зажмурившись, слышу знакомый хруст,
мне не становится страшно, я не берусь
даже прикинуть, какой нанесли ущерб,
мне никого не жалко, а им вообще.
Об авторе: Родилась в 1993 г. в пос. Малиновка Кемеровской области. С 2019 г. живёт в Краснодаре. Училась в КемГУ (Институт филологии, иностранных языков и медиакоммуникаций). Лауреат региональных поэтических премий и всероссийских фестивалей. Награждена медалью им. Лермонтова (МГО СПР, 2016). Стипендиатка Министерства культуры РФ (2018, 2019). Публиковалась в журналах «Образ», «Союз писателей», «Новая словесность», «Новая юность», «Prosodia» и др.
Тамара Жукова
***
месяц вышел из тумана
шаг за шагом в новый день
нож не вынул из кармана
только расстегнул ремень
нож им точится для равных
равным он взрезает бок
а для шлюх и наркоманов
батин метод приберёг
а для хмурых паспортистов
для сцепившихся собак
месяц с соловьиным свистом
землю хлещет
алый мак
расцветает кровью в ране
с незабудкой-синяком
для всей черни и всей пьяни
месяц сыпет сплошняком
поясом сырых асфальтов
в поцелуях гладких шин
и машины через сальто
улетают в камыши
сходит снег
гнилые крысы
ласковый изгиб ребра
открывают и лучисто
завывает детвора
нож заточен
в рукоятке
смерть для храбрых но пока
только оттепель и сладкий
батин запах табака
Об авторе: Родилась в Химках, жила в Подмосковье и Москве. Учится в Литературном институте имени А. М. Горького (семинар Андрея Василевского). Публиковалась в журналах «Формаслов», «Кварта».
Михаил Макрушин
хот-дог
измазанная кетчупом и горчицей
машина реанимации
словно проехала сквозь хот-дог
или сама хот-дог
вывернутый наизнанку
я лежу в машине реанимации
сосиской из туалетной бумаги и сои
перегретый в микроволновке
микроволнением
измазанная снегом, песком и солью
машина реанимации
как хот-дог
смочена соусом
слюной
снегом
сиреной
но все равно еле движется по пищеводу
надо глотать
толкать
запивать
пережевывать с паузами
чтобы вдохнуть
рукой показывать собеседнику чтоб подождал
чтобы тоже замер
чтобы тоже почтительно замирал и замерзал
потому что сначала хот-доги
потом слова
вынут меня из булочки
останется лишь тоннель
в одну сторону посмотреть
белый свет
в другую сторону посмотреть
водитель курит
идет к ларьку
заказывает шаурму
мало кому хот-доги теперь нужны
кругом шаурма
всю страну завернули старательно
поджарили
рассовали в пакеты
а дно
все равно протекает
Об авторе: Родился в Уральске (Казахстан), с 2013 года живет в России (Самара, Москва). Имеет среднеспециальное образование, техник-программист. Фрилансер, работает автором-редактором сайта про покер. Участник самарской литстудии «Лабиринт Творчества», фестиваля имени М. Анищенко и фестиваля поэзии «Пятый». Публиковался в изданиях «Черные дыры букв», «Часовые памяти», «Русское эхо», «Прочтение».
Лиза Хереш
Восковая персона
свеча плавит юноне лицо
юрий тынянов двигает час на воске
он утирает ладонью и
разворачивает глаза к стене
в кунсткамере холодно, как в повозке
на пучке пчел зависает время
как капля меда и золотой йод
формализм это ирод, и род
не будет строить иерусалимский храм
как литературный факт
скорее выплюнет сквозь живот
как трактат, как тракт
тынянов чертит на воске как плывут корабли петра
от центра к периферии
малиновая кашица
копировал по губам
по их розовым берегам
смыкающимся в пустыне
не меньшиков
не больше каблуков
чем между перьев сокола схождений
с ума, по мукам – пушкинских штыков
державинских коней
и батюшковских капель
на лбу
проснулся среди ночи
письмо в разные эпохи могло жанрово
определяться
свет в изголовье сплюснут к правому
полумесяцу не сжаться
пришли
хюбрис
невинен и нежен как брюшко щенка
даже сонен немножко и пахнет весной
как безумие нити переваренная трава
как мамоновские усадебные дрова
как жженый сахарный водопой
апрельская лотмановская пора
возьмите хотин, возьмите ямб
четыре стопы отрубите по каждой
но дайте мне еще написать
про жанр у рта порядочных граждан
он движется к центру пятнистый хорей
он власть он рука он больной брадобрей
борьбы он товарищ он красный палач
от леса из фета из бреда из ос
юнона молчала пока воск заливался в нос
и кажется в уши
юрий тынянов пищал
свеча капала на письмо на столе
лес из фета внимательно слушал
восковая маска на весле
уплыла
и плавленый корсет
от петровских весен фарисейства
словно сыр остался как игла
золотой главой адмиралтейства
Об авторе: Родилась и живёт в Москве. Учится на филологическом факультете НИУ ВШЭ. Публиковалась в «Мастерской» журнала «Флаги», в журналах «Кварта», «Формаслов».
Анастасия Бугайчук
***
стоя на светофоре
я видел как проплывает мимо
легковая машина
пожилая пара
мужчина женщина
долгий-долгий закат
красные отблески
мерцающая пустота
на месте пассажирского сиденья
занятого костюмом
только что из химчистки
такие костюмы впору
несуществующему человеку
неродившемуся сыну
брату ушедшему воевать
он не вернется
потому что таким как он
некуда возвращаться
нечем смотреться
в зеркало заднего вида
не с кем прощаться
хлопая пыльной дверцей
костюм проезжает мимо
унося с собой черную тайну
унося с собой вечное лето
горячий подземный гул
шершавые новостройки
мужчину и женщину
мутные сумерки
я отвожу глаза
не в силах проститься
с очередной своей
глупой раной
с бедной своей любовью
темной ее подкладкой
дырочкой под карманом
Об авторе: Родилась в Обнинске. Живет в Москве с 2013 года. Редактор двух альманахов литературной студии «Полиграфомания». Работает в «Редакции Елены Шубиной». Публиковалась в журнале «Новая Юность», «Флаги», на сайтах «Солонеба», «Полутона», в «Литературной газете». Ученица поэтического семинара Дмитрия Воденникова.
Матвей Цапко
***
читая названия
неоправданно дорогих
но заслуженно желанных
книг
думаешь
что
сметана с вишневым вареньем
звучит дешево и вкусно
стоя на балконе
во время грозы
осознаешь
что
вокруг царит спокойствие
и благодать
тайком фотографируя
незнакомок
на вокзале
замечаешь
что
чем ближе подходишь к источнику света
тем больше становится твоя тень
Об авторе: Родился в Краснодаре. Окончил МБОУ СОШ №1 им. Г. К. Нестеренко. Сейчас является студентом Института компьютерных технологий и информационной безопасности Южного федерального университета. Публиковался на порталах «Полутона», «Прочтение».
Пётр Кочетков
***
Когда на голубом, голодном, гальчьем фоне
Костлявый клен стоит как китеж-град,
Как Лазарь — и в лазури ветки клена
Как языки застывшие горят,
Я выхожу гулять в бумажном парке,
Где дерево и птица, ствол и дом —
Как языком наклеенные марки
На ускользающем конверте голубом.
В котором — как послание — все те же
И голый парк заложены, и клен
(Но тех времен, когда конверт разрежут,
Как хлеб, и им прикажут выйти вон).
Об авторе: Родился и вырос в Москве. Стихи пишет с 15 лет. Окончил филологический факультет МГУ, занимается европейской поэзией. Публиковался в журнале «Формаслов».
Александр Шимановский
Любимая
Настурции, медуницы, эшшольции, розы.
Их охапкой привозят на ярмарку,
словно одним лезвием без следа
проходят по ним, рисуя портрет
давно лишенных следов.
Хотя сами они неподвижны,
но на миг и без счету
никнут к земле.
Ни-к-цвету, ни-к-времени
ступая навстречу.
О миг наготы.
Миг созерцания, миг пробы.
Миг горя шипа
Миг подземелья
повторяется дважды
о миг спелых плодов, не к месту упавших.
О влажное твоё, Анастасия,
платье —
на подоле
глаз моих срез.
И ни к цвету, ни к времени
Рядит его от царственного конца
в прутья утонченных ароматов.
Как после всего — будут где-то в тебе — срываться под кожей
о влажный твой пурпур:
все отдаленней
Север моих глаз.
Любимая, они ни на что не укажут.
Впрочем, так мы находим места нашим следам.
Об авторе: Родился и живёт в Москве. Публиковался на порталах «Полутона», «Прочтение», «Формаслов».
Исмаил Мустапаев
***
Мелодия шла. Ушла.
Мелодия вышла в лес.
Берёзки потрогала, обняла.
И опустила мелодия занавéс.
И кончился праздник. И обещал
(а публика встала с мест),
он праздник, он публике обещал
мелодии место найти и крест.
Поставить мелодии крест.
И землю нагую,
и лес
к её приучить вещам.
Слово простое привиделось мне.
И в слове родился лес
под чью-то мечту голубую.
На спящую девушку М
дубовый раскинул объятия крест.
И сам обнищал в поцелуе.
И сбросил последнее платье крест
с новопреставленной девушки М…
тело её в покое.
Нет её тела уже.
И снова земля в неглиже.
И вылезло слово дневное.
И солнце настало.
И снова земля щебечет простое
и честное слово
сухими своими губами.
Солдаты сидят в блиндаже.
Слиняла мелодия,
стало
свежей.
Слиняла она.
Перед этим
берёзки обня́ла.
И вышла за лес.
И где-то за лесом играть перестала.
И ей отобедали дети.
И сытые дети ей
дубовый поставили крест.
Об авторе: Родился и живёт в Саратове. Пишет с 2015 года. Выступает на региональных и столичных литературных фестивалях. Публиковался в самиздатской периодике, cреди которой: три выпуска альманаха «Саратов Творческий», два выпуска альманаха «Литературная Евразия», собственный сборник (издательство ООО «Амирит»), и на портале «Прочтение».
Александр Астрин
Ad Avgvstam
и когда
по прошествии времени
и только его прошествии
я случайно встречу тебя
на перекрёстке
неизвестных мне до этого момента
улицы-города-страны
преодолев все неловкие
рамки привычек
ты дашь мне
незнакомым голосом
незнакомым лицом
чужой незнакомый вопрос
протирая очки
я захочу рассказать
вашему ребёнку
сказку на ночь
взбить подушку
и выключить свет
Об авторе: Родился и живёт в городе Саранске (Республика Мордовия.) Окончил 11 классов МОУ «Лицей № 26», учился в политехническом классе. Публиковался на портале «Прочтение», в журнале «Формаслов».
Михаил Боровских
***
где прогудит свирель без замысла и свиста
качнется акварель окна
что видит черный сон эквилибриста:
изнанку сна
там желтые входили на допросы
и просыпались без лица
и ели мел, курили папиросы:
так без конца
точили и обделывали воздух
как раскаленную деталь
вплывали в корабельные отбросы
незримые в золе
шептали
Об авторе: Родился в ПГТ Тяжинский (Кемеровская область), в 2020-м поступил в Литературный институт им. А. М. Горького на семинар поэзии, переехал в Москву. Стихи писать начал в 2020 году. Публиковался на портале «Прочтение».
Егор Моисеев
***
Это не призрак армагедона это сухопутная рыба
с тросточкой, перекинутой через плечо
среди ветродуя и суховея, когда все деревья – подгрибо-
веки на века она скитается одна скитается одна осталась скитаться и сколько одной ей осталось скитаться ещё
Это всё похоже на баню, чтобы грудь не ошпарить
Рыба засунула крестик в рот, засунула крестик в рот и причмокивает и сосёт
на кончике тросточки маечка из ашана
красная птичка мнётся пластик поёт
Хлопают двери выбитые ногами что вы помните учениkey
Помним что над русскими снегами а про дверь мою –
дверь-на-куски?
Помним, что время можно коротать подъёбками,
анекдотами без новшеств,
спрятавшись под задранными юбками,
термоядерный танцовщиц.
Рыба рыжее брюшко входит в дверной проём
медузы озоновых дыр
лавир.
в окне моём
В разбитую голову рыба заходит по пояс
Три раза ныряет и вот – я с-
Ам-ам-ам –
[А это крестик
кристик-то съеден]
[Хор дорогих учеников остаётся в скорбном молчании.
А что? Им больше не перед кем не понимать]
Об авторе: Родился в Саратове. Пишет стихи с августа 2019-го, до того — выстраивал прозу. Учится в Литературном институте им. А. М. Горького на семинаре А. В. Василевского. Публиковался на портале «полутона».
Саша Андер
***
Я окончательно разочаровываюсь
в письме —
пускаю его вовнутрь
и вырываю наружу;
его недостаточно,
и оно не выражает глубину.
Прошу, сотрите письмо,
и верните речи
лишь звук.
Но письмо шевелит губами
и все трепет языком:
я меж строк,
ты меж строк,
промежутки строк
диссонирующих звучаний,
подражаний бликующих мук.
Мычащая машина голосовых связок
высказывания нарушает связь.
Сказанное однажды,
написанное никогда —
предано
в своем оправдании/
/сказании.
Конечно, не расстройство речи,
а момент разочарования письмом —
следующая стадия чар.
И вот опять горланит
я и оно:
письмо может отвратить
человека;
чье существование
и есть написание его.
Об авторе: Родился в г.Вольске, Саратовская обл. В 2017-м году переехал в Санкт-Петербург. Участник ежегодного фестиваля «Центр весны» (Саратов), а так же 14-го фестиваля «Новых поэтов» (Санкт-Петербург, 2021). Публикации: «Феромоны» (самиздат, 2018), повесть «Петергофский этюд» в альманахе «Черные дыры букв» (Самара, 2021), стихи и рассказы в 25-номере журнала «Вещь» (Пермь, 2022), книга стихов «Фаталь оргазм» в издательстве «Русский Гулливер» (Москва, 2022).
Маргарита Анахасьян
***
всё равно отвечай на былинное междометие
ау — а у нас на селе куркули пеленают детей
лебедой от беды лепеча
что вернут матерям лубяным по их люлькам-колодцам
ау — а у вас всё не то иноверцы да иноходцы
ау — а с ума не сошли до околицы малые дети истёртые старики
они отошли
ненадолго в соседний лес
постоять у реки
и отозваться — я здесь
я здесь для тебя
я здесь
Об авторе: Родилась и живёт в Москве, окончила ШЦПМ, учится на 1 курсе филологического факультета НИУ ВШЭ. Публиковалась в журнале «Немой эфир».
Данила Кудимов
***
Пробегло между серым белым белым цветом
В пустыне мира твоего
Я шел и был один с ответом
Необъяснимого
И в сердцевине розы мира
Услышал глас
Он говорил
Что тебе в боли что тебе в счастье
Что тебе в грёзах что в мольбах
Всегда ты будешь безучастен
К любимцам сирого
Всегда ты будешь безобразен
Улыбкой мирного
Что мне смех что мне кровь
Что мне снег что мне зной
Что мне пепел что мне воск
Что мне горе что мне прок
Что мне солнце не пошлёт
Всё моё ко мне идёт
Об авторе: Родился в Тамбовской области. Учился с 2009 по 2018 год в СОШ. В 2021 году поступил на филологический факультет МГУ, отделение русского языка и литературы.
